慢爬起身，拖著發(fā)軟的腿走到工作臺前。 封面上，“第七人，已至”像是一根刺扎進(jìn)眼睛。后背的冷汗瞬間浸透了襯衫，黏在皮膚上，像一層脫不下來的皮。 我低頭看自己的左手。蝕紋從手腕到手肘，整條變成了深邃的墨黑色，像一條僵死的藤蔓，在皮膚下微微抽搐。墨色深得像要滴出汁液，甚至能感受到它在皮下像脈搏一樣跳動。每一次跳動，都順著尺骨往上頂，像有什么東西正沿著骨頭在爬。 我抓起手機(jī)撥大偉的電話。電話響了三聲，通了。 “大偉？” 電話那頭，沒有說話聲。只有一陣有節(jié)奏的、像紙頁翻動的“嘩啦”聲。那聲音不是從話筒里傳出來的，是直接從我左腕的蝕紋里滲出來的，像骨頭在摩擦。 然后，一個聲音響了起來。不是大偉的，是一個女人的聲音，很老，...